Llantos de muertes que lloran,
fuego que conmueve a los hombres,
y por allí mismo está la razón,
el concepto, el contenido,
la locura, la demencia deformada,
y el grito surge de adentro,
surge del alma y del odio,
surge de las palabras del viento,
surge del valle de tinieblas,
surge del humo confuso,
y donde esta el sendero,
la luz, la calle desierta,
sandalias que como y devoro,
como los libros,
en que se nutre el balance,
el equilibrio, y es mentira,
pues todo es mentira,
mentira es todo,
la luz, el faro, el cerillo,
no se encuentra en dioses vestidos,
ni en cantos, rosarios y principios,
¿dónde está?
esta allí en la montaña,
en la altura,
está en lo engullido y maltratado,
está la herida que se lame,
y en el machete que corta
las cabezas de los falsos profetas,
allá en el extremo,
en el canto a la muerte,
en el canto a la vida,
hasta que todo se pudra,
y renazcan las flores…
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